Мифоплет
Я не волшебник, я - сказочник.
Все мы бредём куда-то в неизвестность. Но почему то никто этого не боится. А я боюсь. Мне страшно, но не потому, что я не знаю, что будет там, за ближайшем поворотом судьбы, а потому, что я не знаю КТО будет там. Мне кажется, что этот кто-то - уже не я. Может быть у него (неё?) будет моя внешность, мой способ общения, мои друзья, мои мысли. Никто даже не поймёт что что-то изменилось. Но это же не я?!
Страшно и жутко. Я не люблю бояться, но немой вопрос "куда же денусь я настоящая?" не даёт мне покоя. Это боязливое существо с огромным количеством странностей и недопониманий слишком дорого мне настоящей, что б с чистой совестью отказаться от него.
А иногда я оглядываюсь на свои размышления и понимаю, что всё это ерунда и глупость, рождённая больным разумом. Прагматик, живущий в каждом из нас, периодически берёт контороль над разумом и крепкой, испытанной годами метлой выметает всякие ерундовые мысли.
Но иногда...