Я не волшебник, я - сказочник.
"- Он все наладит, - сказал Диммок. - Готов держать

пари, Сэм, через день-другой никаких видений и в помине не

будет.

- Да я не против видений. Наоборот.

- Но ведь вы же знаете, чем кончают люди, которые видят

то, чего не видят другие?

- Знаю, - ответил Сэм. - Они попадают в Национальную

галерею."


Джон Бойнтон Пристли. "31 июня".


01:56

...

Я не волшебник, я - сказочник.
"- Это меня не интересует, - сказал Румата.

- А что же? Что вас интересует?

- А меня ничто не интересует, - сказал Румата. - Я развлекаюсь. Я не

дьявол и не бог, я кавалер Румата Эсторский, веселый благородный дворянин,

обремененный капризами и предрассудками и привыкший к свободе во всех

отношениях. Запомнили?"

Аркадий и Борис Стругацкие. "Трудно быть богом".


15:52

Я не волшебник, я - сказочник.
Теперь меня можно найти и здесь. Дневники будут вестись параллельно, так что бросать "Таверну" я не собираюсь.

Я не волшебник, я - сказочник.




Дождь. Этот город давно уже не видел такого буйства стихий. Белоснежные всполохи грозы, низкие глухие раскаты грома и дождь. Вечный, не прекращающийся. Казалось, всё это - навсегда, и темноту уже никогда не рассеет солнечный свет.

Но всё это было снаружи, вне пределов тусклого тёмно-рыжего света и чуть заметного дыма. Здесь, внутри всё иначе. Тише. Спокойней. И одиноко.

Он осмотрелся. Сколько лет он провёл в этом баре? Сколько раз поднимался на крошечную сцену? Он уже не помнил. Порой ему казалось, что был здесь всегда. Сидел за отполированной до блеска стойкой, сжимал в руке бокал мутного стекла, вдыхал горький от табачного дыма воздух. И пел для редких посетителей. Которым, откровенно говоря, его песни были не нужны…

Входная дверь распахнулась, впустив в зал озоновую свежесть и ледяной ветер. На пороге застыли два силуэта. Юноша и девушка, тесно прижимающиеся друг к другу, укрытые одним плащом на двоих. Смеются, глядя на стекающую с волос воду. Торопливо пересекают помещение и садятся за стойку, недалеко от него. Что-то заказывают – он не слышит, чего именно, ему всегда было трудно на слух воспринимать чуждую ему речь, хоть он и не плохо говорил по-английски. И даже пел. Бармен ставит два высоких стакана, до середины наполненных чем-то тёмно золотым. Юноша одной рукой подхватывает стаканы, другой продолжает обнимать свою подругу. Они устраиваются за столиком у самой сцены.

Ему немного грустно смотреть на них, ибо он помнит, как недавно сам был таким. Юным романтиком, любившим и любимым. Они целовались под дождём и верили, что их отношения – навсегда. Какой же короткой оказалась эта вечность.

Теперь он совсем другой – старше, увереннее. Теперь он знает, что ничего не бывает «навсегда», особенно любви. И ему грустно от этого знания. Порой ему так хотелось кому-то доказать, что его знания не верны, что есть ещё на этом свете хоть что-то настоящее. Но у него не получалось. Единственное, что ему осталось – это сочинять песни, где он мог менять мир по своему усмотрению. Но и туда уже давным-давно прокралась реальность. И теперь он чаще пел не о бесконечности, а о миге. Застывшем времени…

Он разом допил своё вино, подхватил инструмент и вышел на сцену. Что-то странное творилось в его душе, когда он видел эту пару. Их глаза, с удивлением смотрящие на него, их неподдельная радость от первых тихих нот. Странный концерт для двух слушателей. Впрочем, зачастую их у него было меньше. Его хриплый от вечного дыма голос с сильным французским акцентом разнёсся по залу, порой прерываемый рокотом грома…



“Where time is dying for you,

mon petit...”




Юноша крепко обнял свою возлюбленную и тихо прошептал ей: «Смотри, он играет для нас».

Но на самом деле это было не так. Он играл не «для» но «о» них…


Я не волшебник, я - сказочник.
Почему-то сегодня вспомнилась эта песня. К чему бы это?



"Ищу тебя"

Я не волшебник, я - сказочник.
Ночь ещё не полностью накрыла город. Небо, успевшее утаить от монохромной темноты часть своего цвета, казалось невозможно далёким. И тусклая луна пока неохотно дарила свой болезненно-жёлтый свет земле.

Она шла по пустынной улице, устремив свой взор на низкий бледный диск. На её губах играла странная улыбка – в ней смешалось понимание, печаль и тишина. Спокойствие. Такая улыбка бывает у тех, кто обжёгся об этот мир. Но давно, невообразимо давно…

Ночь забрала у её фигуры яркие цвета, оставив лишь сотканную из всех оттенков серого тень. Бесшумную, неторопливо скользящую по безлюдным улицам. Одну из немногих этим холодным зимним вечером…

Невысокая ограда у самой воды показалась ей лучшим местом на свете. Чёрная в неверном звёздном свете рябь воды, холодная даже на вид, зачаровала её. Она казалась себе такой же древней и бесконечной. Их существование было всегда, даже тогда, когда некому было следить за временем. Когда времени не было. Но и в те времена она уже сидела у кромки чёрной воды и чуть печально улыбалась, глядя на окружающий мир. Он менялся, порой более причудливо, чем это можно было представить, но она оставалась неизменной. Вокруг неё не осталось времени.

И лишь одна спутница был у неё в этом бесконечно долгом пути – непонятная полузабытая мелодия. Чуть хрипловатый голос с сильным французским акцентом и текст, который она никак не могла уловить. Её разум всегда цеплялся лишь за одну строчку, которая заставляла её чуть вздрогнуть от столь точного совпадения…



“Where time is dying for you,

mon petit...”







Я не волшебник, я - сказочник.
Темнота. Глухой плеск дождя, шуршание шин, тихая музыка, разливающаяся по салону. Ночь, и холод давно вступил в свои права, но в машине тепло и уютно. Ровный свет, огненно-рыжий, словно отблеск костра. Два мира – снаружи и внутри.

Он лежит на заднем сидении, упираясь затылком в тёмное стекло. В руке – старая, пожелтевшая от времени книга. Но он не читает – его взгляд скользит поверх строк, цепляясь за отдельные слова. Его мир ограничен пространством салона, за которым – он знает – нет ничего. Даже привычного в этих местах ветра. Лишь ночь и дождь.

Внутри его мир богаче – тут слышны смутно знакомые звуки: тихий гул мотора, дыхание друга, управляющего машиной, мистическая в своём полузабытом очаровании мелодия джаза. Здесь есть свет, приятный, тёплый.

Он вновь опускает взор и выхватывает из книги одну строчку. «Здесь нет времени, оно осталось в прошлом». Это правда. Время остановилось, и он знает, что так будет ещё долго, бесконечно долго – до конца поездки из ниоткуда в никуда. Он может, если захочет, вспомнить место, где путешествие закончится – но у него впереди вечность и ему некуда спешить.



“I know what you want, ma cherie,

I know...”


Он словно застыл на границе сна и яви, но эти строчки есть и там и там. Чуть хрипловатый голос с сильным французским акцентом, чарующая музыка. Он не понимает слов, но в этой песне есть что-то извечное, цепляющее за душу...

Снаружи так темно, что окна стали похожи на чёрные зеркала. И в них он видит своё отражение. И им обоим хватает этой компании, что б провести остаток этого пути – чуть больше чем вечность, чуть меньше, чем жизнь.



“Where time is dying for you,

mon petit...”


Я не волшебник, я - сказочник.
Читать долго, но интерестно





Боги, и если б природа одарила меня чуть больше, я бы училась в этом институте.


Я не волшебник, я - сказочник.


«…все кончилось так

как должно было быть -

у сказок счастливый конец…»


Наутилус Помпилиус




Я не люблю истории, кончающиеся плохо. Нет, даже не так. Правильнее сказать: Я не люблю историй, которые кончаются не хорошо. Вот так вот.

В последнее время современная культура предоставляет нам всё меньше и меньше шансов на happy end. Ибо не модно. Зритель (читатель, слушатель, etc.) не поймёт и рублём не проголосует, если ему на суд предоставить сказочку, гдё всё слишком хорошо. И высоколобые критики обзовут «попсой, потакательством примитивнейшим детским инстинктам». И спонсоры денег на следующее творение не дадут.

В наш век не выгодно быть сказочником.

Впрочем, счастье с выгодой ходят рука об руку только в этих самых сказках, а кто ж в них верит? Но не об этом речь. Как говориться – «совсем другая история».

Ничуть не умаляя права других на драму, скажу одно – по мне, так пусть все истории кончаются хорошо. Как я люблю говорить в таких ситуациях – «наша жизнь не настолько хороша, что б сознательно её себе портить». Тоже не совсем верный взгляд – ему не хватает оптимизма, но что делать, если в этом мире уже каждый первый отравлен вирусом драмы? Если с нежных лет нам подсовывают книги, где «если не всё плохо, то все умерли». Примеры? Те же «детские сказки» («Русалочка», «Оловянный солдатик»), чуть более «взрослые» вещи (для меня такой стала книга Фарли Моуэт про пса по кличке Матт). Потом приходит время, когда мы сами выбираем литературу для себя. Этот возраст – 10-13 лет – самое опасное время. Ребёнку хочется чувствовать себя как можно старше, и он тянется к той литературе, вокруг которой создан ореол «взрослости». Здесь-то они и сталкиваются с «плохим концом»…

Впрочем, рассуждать на эту тему можно долго, вот только есть риск уйти куда-то совсем не туда. Лучше поговорим о прелести happy end’ов.

Happy end помогает сложить правильный образ мышления. Он способен сотворить из человека весьма забавную зверушку – оптимиста. Ибо, даже покривившись от строк «и жили они долго и счастливо», в душе человек рад. Ну хоть немного. Чуть-чуть.

Многими уже было замечено, что мысль – материальна. На мой скромный взгляд, мысль пессимистичная в этом плане более твёрдо стоит на ногах. Так уж сложилось, что поверить в то, что «всё будет плохо» гораздо проще, чем в счастливый финал. На оптимистов зачастую смотрят как на блаженных. «Как? В нашем мире – и всё хорошо? Счастливое будущее? Чудес в природе не бывает, милый!»

Бывают, ещё как бывают. Маленькие и большие бытовые чудеса. Просто они встречаются только у тех людей, кто в них верит. Ни одно уважающее себя чудо не случится у законченого пессимиста – ибо оно ему (чуду) надо? Вот и мне думается, что нет…

А вот с оптимистами чудеса дружат. И даже не особо от них скрываются.

Какой смысл скрываться от того, кто о тебе точно знает?

Я не волшебник, я - сказочник.
Копируется в коммент и заполняется.



Дорогая читать дальше

22:59

(С)

Я не волшебник, я - сказочник.
"Циник - это романтик, покрытй пылью реальной жизни"


22:16

Я не волшебник, я - сказочник.
"Диагноз твоей жизни -

Никому не нужен".

Я не волшебник, я - сказочник.
Я не волшебник, я - сказочник.
Воистину, воплощение мечты - один из самых действенных способов доказать себе, что наша жизнь состоит не только из белых полос.

Последние полгода меня отчаянно тянуло на природу (в деревню, в глушь, в Саратов). Впрочем, обошлось только первым пунктом.

Итак, деревня. Шестьдесят км от Москвы по прямой, сто - по дорогам. Две недели, ограниченные территорией в шесть соток (несколько десятков километров, намотанных на велосипеде не в счёт). Итак, впечатления и результаты поездки:

Наполовину оббила крышу дома. Сим немудрёным процессом мы уже занимаемся лет пять, а сейчас решили сделать рывок. Ну что можно сказать по этому поводу... Забивать гвозди в полдень, под железной кровлей, раскалившейся до степени прохудившейся сковородки (на улице +38), в позе закемарившего пляжника слегка... хм, неудобно. Но весело.

Собрала урожай клубники. Три раза, и все - с одной грядки. Было вкусно, но мало.

Один раз доехала до речки. Ужас. Машин больше, чем воды, которой, кстати говоря, не видно под покровом тел купающихся людей и собак. Лезть туда я как-то не решилась.

Притащила из леса связку засохших на солнце маслят. Теперь они валяются в морозильнике, а я облизываюсь на баночку с варёными лисичками. К сожалению - покупными.

Прошла вдоль, поперёк и по диагонали Героев WOG версии 3.50. На английском.

Отоспалась.

Самое приятное впечатление - прочла "12 стульев" и "Золотого телёнка". Вторая книга понравилась больше, хотя обе - шедевр.

Кажется, всё.

А ещё я очень соскучилась по живому общению. Придётся кого-то откуда-то выкапывать и выгуливать.


17:41

Уехала

Я не волшебник, я - сказочник.
На две недели. Всем не скучать!

Я не волшебник, я - сказочник.
Хочется что-то написать. Сказать. Догнать кого-то очень нужного, по человечески важного, остановить, окликнуть и сказать: "Стой!" Зачем? Просто так. Что б стоять, смотреть друг другу в глаза. Быть может - молчать, быть может - нести какую-то чепуху, перемежая наивные слова еле заметными всхлипами. Просто смотреть, запоминать черты лица, которые были для тебя родными. Конечно, он уйдёт. Не уйти было бы неправильно, не по сюжету. Всемы играем в пьесе под названием "жизнь", но успех у публики имеют лишь драмы. Значит - уйдёт. Обязательно. Быть может, оглянётся на прощание, но - уйдёт.

Но это не страшно. Пусть уходит, ведь это правильно.

Страшнее другое - у меня нет того, кто мог бы уйти...

Я не волшебник, я - сказочник.
Вы парень, если:

читать дальше

22:13

Уф

Я не волшебник, я - сказочник.
Кажется, я поступила.

Нэ?

Собеседование в МИФИ сдано на максимальные десять баллов.

Факультет Экспериментальной и Теоретической Физики.

Кажется.

Люди, я - псих?

@музыка: Браво - этот город

@настроение: Сама не знаю

20:58

Игра

Я не волшебник, я - сказочник.
Итак, игроки набараны. в связи с чем нелюдь приступает к созданию форума. Сегодня-завтра в этой записи допишу его адресс.

И, для успокоения своей совсети, провожу перекличку. Каждый, кто занял роль, отметьтесь в комментариях.



http://dair.e7e.info/index.php

Я не волшебник, я - сказочник.
Ну что, последняя попытка:

Действительно бредовая, но всё же...

Если в ближайшие две недели найдётся четыре заинтересованных лица, то мне хочется организовать небольшую текстовую ролевушку по моему ещё не опубликованному рассказу.

Персонажи и основа сюжета уже есть, но было бы неплохо "проиграть" его. Как мне кажется, вещица уже вырисовывается не самой худшей, и такая детализация вполне может помочь.

В общем, заинтересованные - пишите. Либо сюда, либо мне на мыло. лучше - сюда.