В такие дни мне хочется обнять себя за плечи и, забравшись с ногами в кресло, смотреть на танцы пламени в камине.

---

Порой лучшее, что человек может сделать для себя - это посмотреть в глаза собственному отражению в вагонном стекле.

---

Хомасявка Нелюдь работы Чёрта

(с) Вот - Черт

---

Обновки

Первая стипендия (если эти несчастные 580 рублей можно так назвать), как и было запланированно, почти полностью ушла на новые книги, о чём я совсем не жалею. На этот раз моя библиотека поплнилась такими вот "экспонатами":

1. Александр Блок. "Предчувствую Тебя"

2. Густав Майринк. "Вальпургиева ночь" (Обожаю Прагу...)

3. Осип Эмильевич Мандельштам. Избранное. (Любимый поэт. Абсолютно чарующие стихи)

4. Антуан де Сент Экзюпери. "Маленький принц" на английском языке.

Так что пока вы будете определяться, что же мне писать, я уйду в небольшой читательский загул...

@музыка: Би-2 "научи меня быть счастливым"

@настроение: Замечательное

---

Творческие муки

Есть пять историй. Абсолютно разных по жанрам, содержанию и смыслу. Есть свободное время, которое не жалко потратить на это дело. Нет определённости: что именно выбрать.



История первая, юмористически-пародийная.

"Техносказка"

Синтез паропанка и славянских сказок. Механика против волшебства. У большинства героев - реальные прототипы.

Наработано: 2 страницы.



История вторая, юмористически-ехидная.

"Поместье"

О об очень странных

поместье,

его хозяине,

его духе,

их гостье,

их госте званом и госте незваном,

их отношениях

и капюшоне.

В четырёх частях.

Наработано: Часть 1 - 2,5 страницы



История третья, зрительная.

"Музыкант"

Этюд-зарисовка, посвящённая скрипке. Выполнена на фоне зимнего парка.

Наработано: Рукописный текст - 2 страницы.



История четвёртая, сослагательная.

"Флейтист"

История гаммельнского крысолова с позиции очевидца. Вольное рассуждение о даре, таланте и тех границах, за которые лучше не выходить.

Наработано: 0 страниц. План.



История пятая, пародийно-задумчивая.

"Подмастерье"

Взгляд изнутри и сбоку на истории об охотниках на вампиров. О старой истине, что мир не бывает чёрно-белым. От первого лица.

Наработано: 1,5 страницы. План. Подробные биографии четырёх из шести персонажей.



Выбирайте, что Вам больше по душе. О том и постараюсь написать.

@музыка: Наутилус - "Песня о песне"

@настроение: Спокойно

---

Дождь в Москве…

Странное явление этот московский дождь. Ещё страннее – его влияние на людей.

Когда ты идёшь в утренней темноте, сонно потирая не открывающиеся глаза, он радует. Невесомая водяная пыль, оседающая на вьющихся от влажности волосах, чёрные росчерки на порыжевшей замше куртки, острые иголочки, приятно холодящие пылающую кожу.

Но вечером… Вечером дождь превращается в муку.

Ты – уставший, голодный, дрожащий от холода, стоишь на остановке, поджидая автобуса, который (несомненно!) не только ходит раз в сорок минут, но ещё и опаздывает. И тяжёлые холодные капли лишь усиливают ощущение одиночества и бессилия. Но ты всё же дожидаешься этого автобуса, и в нём даже есть несколько свободных мест. Прижавшись лбом к холодному стеклу, греешь дыханием замёрзшие руки и думаешь лишь об одном: «Домой! Как можно скорее домой!». Но до этого долгожданного пункта «Б» на твоём пути встают ещё несколько препятствий. Ибо даже субботним вечером никто, кроме уставшего, измотанного студента не может уступить пожилому человеку место. И ты идёшь в дальний конец трясущегося на ходу автобуса, и цепляешься обнажёнными ладонями за железные трубы, и прижимаешься к ним лбом. Тебя кидает из стороны в сторону, но тебе даже уже всё равно – ты просто спишь на ходу…

А за окном дождь… Противная, холодная сырость…

@настроение: Холодно и одиноко...

---

Попытка убежать от себя и при этом стать кем-то иным по всем законам физики приводит к движению по кругу...

---

Наверно, уже пора о чём-нибудь написать. Прошло столько времени, а меня всё нет и нет. И дальше бы не было, ибо ничего интерестного в моей жизни не происходит.

Странно. Сегодня - мой единственный входной за неделю, а делать ничего не хочется. Лишь одно горяче желание - свернуться калачиком под тёплым одеялом и уснуть. Причём это желание преследует меня уже недели три.

Учёба? Пока не производит никакого впечатления. И дело даже не в предметах - они-то как раз интерестные. Дело в группе. И во мне. Не знаю почему, но ко мне всегда тянуло людей более слабых, чем я. Мне же роль лидера и так надоела за последние пять лет. Хочется уже отношений на равных. Человека, который не будет согласно кивать на все мои слова, какими бы глупыми они не были. Но, видимо, таких людей не интересую я. Надо что-то менять в себе.

Но что?

@музыка: ...ветер...

@настроение: Задумчивое

---

Заметка на полях. Для личного пользования.

Уже с неделю крутится идея написать что-нибудь по Гаммельнсокму Крысолову.

Сюжет есть, осталось найти время.

Повешу запись, пускай служит морковкой.

@музыка: Нателла Болтянская - "Последняя песня дудочки крысолова"

---

Бытовое

В принципе всё ниже приведённое является обычной зарисовкой будней студента-первокурсника, так что смело можете её пропустить.

Студенческое

Определённо, болеть мне не стоило. Шесть пропущенных дней аукаются такими проблемами и нервотрёпкой, что порой свет не мил.

Получить допуск на занятия я так и не смогла – мешает печально известный бюрократический аппарат. И не известно, когда я смогу его получить. Благо, пока что лекторы не звереют, и на занятия я попадаю.

От этого, впрочем, не сильно легче. И так проблем хватает. Разбираться в пропущенных лекциях, готовить задания за всю неделю, при этом успевая непосредственно в институт. Хорошо, если удаётся за сутки поспать часов пять, причём в разбивку – два днём и три ночью. Встаю в четыре утра, что бы всё успеть, но успеваю в притык.

На хронический недосып накладывается недолеченная болезнь, что в итоге даёт какой-то дикий эффект. Монотонно убывающая функция настроения от T. Вида F(t)= 1/t в интервале (0<t<24).



Ну а так у меня не всё так плохо. Как некоторым хотелось бы. Так что напоследок оставлю-ка я вам текст песни, которую на данный момент я считаю самой любимой.



Баллада о солдате и трубадуре

Средневековая таверна,

посетители которой уже

прилично выпили.

Солдат обращается

к бродячему трубадуру...

Послушай, брось ты эту лиру,

Она не щит и не кольчуга,

С утра случайная подруга

Берёт гроши, а не слова!

Что - звон струны - спасенью мира,

Когда воздастся по заслугам,

Когда в ночи звенит упруго

Последней песней тетива.



Я шел с войны и по дороге

Искал вино, а не куплеты...

Я взял кувшин на две монеты

Мне не найти в кармане трех...

Я и тебе налью, убогий,

Ведь у тебя и двух-то нету,

Хоть и зовут тебя поэтом,

По мне - ты просто пустобрех.



Но голос твой, глухой и строгий,

Во мне пророс травою сорной,

Меня ломал тоскою черной

Давно проигранных боев...

Во мне - твои звучали строки,

Я шел с тобой тропою торной,

Я как-то дожил до сих пор, но

Мне - не хватало этих слов.



Я все отдам - коня и латы,

И свой кошель, пустой и тощий,

Мой старый мир куда как проще,

Здесь кровь меняется на медь...

Не сотвори меня крылатым

И не зови меня на площадь,

Где ветер флагами полощет,

Чтоб завтра - смерть мою воспеть…



(с)Нателла Болтянская

---

Хомасявки Rage



По крайней мере, те, кого смогла узнать:



1. Виктория. Причёска.

2. Зорин. Двуцветная + звезда на лбу.

3. Бернандотте. Однаглазый + коса.

4. Капитан. Уж больно многозначительно на лапу смотрит.

5. Ван Винкль. Чёлка + веснушки.

6. Киса ?

7. Док. Очки + причёска.

8. Монтана. "Объем" + причёска.

9. Люк. Манера завязывать хвостик.

10. Ян. Чисто из логики - потому что рядом с Люком.

11. Интегра. Причёска + сигара.

12. Алу. Общая кровожадность вида.

13. Гаврюша (Андерсон). Причска + размер + потому что рядом

14. Максвелл. "Хвостик" точно его.

15. Хейнкель.

16. Юмико(Юми). Катана + сутана.

17. Каин (никогда не помнила его полного имени). Пижон в костюме.

18. Уолтер. Моноколь.

19. Автор сего безобразия. И я, кажется, даже догадываюсь кто...

---

Извинения

Хотелось бы извинится перед читателями за то безобразие, что вчера было на этом месте. Я его стёрла и не горю желанием вспоминать.

Спасибо всем тем, кто меня поддержал. Постараюсь, что бы в будущем такого не повторилось.

---

Мысли...

В очередной раз ловлю себя на мысли, что из меня получился бы неплохой "прекрасный принц". Интерестно, к чему бы это?

---

Проба пера - Флафф

Так как лень мешает мне по серьёзному взяться за клавиатуру, вывешу небольшой кусочек (конкретнее - самый конец) одной из своих работ. Впрочем, не факт что он попдёт в финальную версию, так что спойлером это можно считать с большой натяжкой.
И, да. Флафф я пишу впервые (не мой жанр), так что могло получиться весьма криво.

ЭПИЛОГ

-Нет!

***

А утром пошёл дождь. Пробивавшийся сквозь низкие облака серый свет не мог полностью разогнать ночную тьму, и клочья черноты застряли в деревьях, высившихся по бокам от тракта. От воды дорога совсем раскисла и тихо хлюпала в такт шагам. Вода. Вода со всех сторон: с потерявших цвет небес, с блестящих толстых листьев, приносимая порывами ветра и застывшая в грязных лужах. Холодная, колючая, мелкой дрожью пробегающая по мокрой коже, стекающая с облепивших голову волос. Казалось, она была и будет здесь всегда, а я – лишь капля чего-то иного, обречённого раствориться в ней.
Что ж, по крайней мере, такие мысли отвлекали меня от менее приятных раздумий. Я брела и брела вперёд, не обращая ни на что внимания, полностью погрузившись в себя и в то же время не думая ни о чём. Лишь сильное и противоречивое желание – раствориться, исчезнуть, никогда больше не ставить себя перед таким выбором.
Я не помню, сколько продолжался мой путь. День, два, может – чуть больше. Мне не требовалось отдыха и остановок, в этом вечном дожде и грязно-сером тумане трудно было уследить за временем. Понять, когда день сменялся ночью, можно было лишь только следя за воздухом. По утрам он становился тяжёлым и душным, к вечеру северный ветер привносил в него прохладу и свежесть.
Порой я останавливалась, настороженно вслушиваясь в непонятные звуки, пробивающиеся сквозь шорох дождя. Это случалось не часто, я ещё не успела потерять бдительность и постоянно вслушивалась в окружающую меня живую тишину. Такая настороженность сослужила мне хорошую службу – иначе бы я вряд ли услышала тихий голос, зовущий меня по имени:
-Айши, стой, прошу тебя.
Я замерла и подняла голову. Сквозь мутную пелену вырисовывался его силуэт. Два шага навстречу, и уже можно различить тёмно-серые от дождя волосы, тяжёло свисающий с плеч плащ и спокойные карие глаза, так похожие на мои собственные.
-Зачем? – Вода глушит мой голос, но я знаю, что он слышит каждое слово.
-Нам нужно поговорить.
-Нам? – Я хочу, что б в моей речи звучала горькая ирония. – Я уже всё сказала. Или стоит повторить?
-Ты врёшь.
Два слова повисают в водяной пыли. Он смотрит прямо мне в глаза, но я отворачиваюсь. Ибо сама не знаю, кто из нас прав.
-Ты лжёшь, и в первую очередь – самой себе. Ты заблудилась в себе, как ребёнок. Хочешь, я помогу тебе? – Ещё один шаг навстречу.
-Нет. Мне не нужна ничья помощь! – Я почти кричу, и посему слова звучат крайне неубедительно.
-И это ложь. Ведь ты же сама хочешь, что б тебе кто-нибудь указал путь. И не кто-нибудь, а именно я.
-Самовлюблённый глупец! – Дождь усиливается, и мои слова с трудом пробираются сквозь шум и шелест. – Мне никто не нужен. Никто!
-Да? – Он уже рядом, я могу протянуть руку и коснуться его плеча. Но мне незачем делать это. Незачем?.. – Ты же видишь, у тебя не получается убедить даже саму себя. Но зачем? Что плохого в том, что бы…
-Замолчи!
Я точно знаю, что стекающая по моим щекам влага – дождь. Я не умею плакать, природа забрала у меня этот дар. И, видят боги, она сделала это не зря.
-Я и так слишком долго молчал, но из этого не получилось ничего хорошего. Я не повторяю своих ошибок. – Он мягко берёт мою руку в свою ладонь, но я смахиваю её. Тогда он крепко хватает меня за плечи. – Не сходи с ума, Айши!
-Поздно. – Вырываться было бесполезно. – Со мной это уже давным-давно случилось.
-Дурочка…- Тихо шепчет он и притягивает меня ещё ближе.
-Пусти меня! – Я злюсь от собственного бессилия. – Мне больно!
-Ну вот, ты снова солгала мне, причём дважды. Во-первых, тебе не больно, я чувствую это. Во вторых, ты не хочешь, что б я тебя отпускал. Ну что, я не прав? – Его голос звучит насмешливо, и в тоже время крайне мягко.
-Ты. Не. Прав. – Каждое слово – попытка вырваться. Неудачная попытка.
-С тобой просто бесполезно спорить. – Он вздыхает и смотрит в небо. С его лица стекают ручейки дождевой воды, но ему всё равно. – А теперь слушай меня. Ты – маленькая девочка, не привыкшая отвечать за своё поведение. Кто-то вбил в твою дурную голову, что мир состоит сплошь из негодяев и мерзавцев, и ты решила от него защититься презрением. Не спорю, жизнь изрядно потрепала тебя, но это не повод возненавидеть всё вокруг. И уже тем более не причина, что бы отказываться от чувств. Не стоит отрекаться от…
-Это не твоё дело. – Я уже перестаю вырываться, лишь постоянно отвожу взгляд куда-то в сторону.
-Может, хватит? Ты прекрасно знаешь, что моё. Точнее – наше. Одно на двоих.
-Вношу поправку... – У меня остаётся лишь одно неиспользованное оружие – сарказм. - Ты не самовлюблённый, ты - просто влюблённый глупец.
Он молчит – видимо, мои слова действительно задели его.
-Да. И в отличие от тебя, не скрываю этого.
- От меня? – Я пытаюсь рассмеяться, но усиливающийся дождь быстро остужает моё веселье. – Я не умею любить, пора бы тебе это запомнить. Представь себе, как обидно, а? Не умею, не умею…
Этот дождь действительно сводит меня с ума, пробуждая желание причинять боль всем вокруг, да и себе тоже. Такое странное ощущение. Интересно, как у него хватает сил терпеть меня?
Но нет, не хватает. Хмуро взглянув в ответ, он легко встряхивает меня за плечи и, обхватив за талию, приподнимает в воздух. Ещё один прямой взгляд, но я закрываю глаза, что бы не видеть его.
-Ты… Ты… Девчонка! – Он начинает говорить отрывисто, словно бы задыхаясь.
-О, да! Ты забыл добавить, что к тому же мерзкая и противная. Ну и что ты сделаешь? Накажешь меня?
Не знаю, чего именно я этим добивалась. Мне просто хотелось вывести его из себя.
-Следовало бы. Но у меня есть идея получше. И даже гораздо приятней.
-Что?! Нет! Нет… Хмм…

***

-Кхм. Ничего себе. Вот и оставляй «просто друзей» наедине. Вы бы хоть до города подождали «мириться». Вроде не дети уже, что б под дождём целоваться. Ну ладно, у него с головой за столько лет плохо стало, но ты-то, Айши? А, ладно, нужен я вам сейчас, как мертвецу рассвет. Ну, если что – встретимся в деревне, тут до неё минут десять пешком. И не задерживайтесь до темноты. Умники…

---

Болезнь, переносимая «на ногах» всё таки дала осложнения. Конечно, не критические, но врач сказал, что если не посижу неделю дома, может дойти и до них. Паршиво. Приходится пропускать институт.

С другой стороны, появилось некое количество свободного времени. Думаю потратить его на какую-нибудь литературную работу. Но это – потом. Пока что я вернулась к старым и горячо любимым книгам. После прослушивания «Мастера и Маргариты» (читает В. Смехов) и «Трудно быть Богом» (Л. Ярмольник), из закромов компьютера была выужена «Одиссея капитана Блада». М-да, этого издевательства я не вытерпела. Сломалась, кажется, странице на 68. Пришлось отрывать себя от дивана и выискивать печатный экземпляр, старый (1984 года), с иллюстрациями И. Ушакова.

В очередной раз убеждаюсь, что эта книга – одна из лучших. И пусть многие считают такие вещи уделом двенадцатилетних мальчишек, мне кажется что это совсем не так. Есть в этом небольшом томике чего-то, чего так не хватает в обычной жизни. Особенно для таких сумасшедших романтиков, как я.

Фрегаты, паруса, пираты и герои…

Боже, почему ушло всё в никуда?

Потеряться бы в предрассветном море,

Пусть ведёт тогда Полярная Звезда.

Понимаю, получилось не очень, но уж простите – такое настроение.

В качестве извинения за графомантсво - ещё один стих Марины Белоцерковской:



ПОСВЯЩЕНИЕ АННЕ БОННИ И МЭРИ РИД —

КАПИТАНАМ ФЛИБУСТЬЕРСКИХ КОРАБЛЕЙ.

Не дождавшиеся алых парусов

рано или поздно поднимают черные...

Семь футов под килем, и ядер с запасом,

Но мачта разбита и смят такелаж.

Вы, твердой рукой поправляя кирасу,

Команду бросаете на абордаж.

Ах, что ж вас толкнуло, оставив сомненья

Поднять паруса и уйти за прибой —

Погоня за золотом, страсть к приключеньям,

Большая любовь или тайная боль?

Ах, леди, леди удачи!

Нелегкое выпало вам ремесло.

Погибнуть — пустяк, не погибнуть — задача,

А если вернешься — считай, повезло!

Там, в прошлом, остались вязанье и пяльцы,

Органная месса, дворянская честь,

И жалкий мужчина, целующий пальцы,

Никак не решаясь сказать все, как есть.

А что говорить? Все вы знаете сами,

Но гордость и кровь не дают отступить.

И вновь остается решенье за вами,

И вы, как всегда, выбираете: «Быть!»

Ах, леди, леди удачи!

Поверьте, печалиться нету причин —

Никто вас не ждет, никто не оплачет.

Ведь право на преданность право мужчин.

А где-то фиакры, балы, кавалеры,

Цветут гиацинты, скрипит колыбель...

Но справа по борту заходит галера,

А слева бульдогом ощерилась мель.

Смахнете со щек вы соленую влагу —

А брызги иль слезы — не все ли равно!

Еще остаются надежда и шпага,

И зыбкая грань между небом и дном.

Ах, леди, леди удачи!

Ах, леди, леди, леди удачи!

Ах, леди...

22-23.06.1994 г.

---

ПОСВЯЩЕНИЕ УШЕДШИМ ПОЭТАМ

(с) Марина Белоцерковская



В мире не хватает простоты,

Жизнь сложна, но есть ли в этом толк?

Что ломиться в запертую дверь —

Дверь открыта.

Облетают желтые цветы,

Желтый шелк осыпался и смолк —

Это значит, Мастера здесь нет,

Маргарита!



Поздно рассветает в декабре.

Над тобой не лебеди — грачи.

Что же ты впервые перед тьмой

Оробела?

Может, одеваясь на заре,

Солнце перепутало лучи,

Или Блад ушел за горизонт,

Арабелла?



Можно спать в уюте и тепле,

Можно след оставить на земле,

Но навстречу ветру, облакам и

Рассветам,

Рано или поздно, но всегда

Птицы улетают от гнезда,

Отдавая души морякам и

Поэтам.



И в стремленьи к перемене мест

Хоть зови удачу, хоть лови,

Только завтра снова будет так,

Как и прежде…

Расплескался в небе Южный Крест,

Сердце замерзает без любви,

Остается якорная цепь

И надежда.



На это стихотворение есть одноимённая песня. Исполняет её, если не совру, Татьяна Синицина. Хотелось бы найти у кого-нибудь, либо узнать, откуда можно скачать.

---

Болею...

Всего третий учебный день, а я уже умудрилась подцепить какую-то заразу. Сижу перед компьютером, отпаиваю себя горячим чаем с малиновым вареньем и пытаюсь понять, в чего я такая везучая.

Нет, серьёзно. Мало того, что я умудрилась залететь на факультет с шестидневной учебной неделей, так из-за своей фамилии, находящейся в самом конце списка, мне всегда достаётся всё само "весёлое". Лабораторная по физике? Мало того, что в суботу, второго числа, последними двумя парами, так ещё и обязательно самая длинная. Английский? Естественно, самый тяжёлый перевод.

Но самое противное - завтра. Чёрт возьми, у меня завтра физ-куль-ту-ра. Ненавижу. Особенно больной. А главное - не отвертишься. Ибо, институт считается одним из самых тяжёлых, и явка почти что под дулом пистолета.

Везёт, как утопленнику.

@музыка: Наутилус - "Зверь"

@настроение: Мэээрзкое

---

Вопрос к ПЧ

Этот дневник ведётся уже более полутора лет. За это время многое изменилось, в том числе и его автор. В связи с этим появился один весьма важный для меня вопрос:

Какая по Вашему владелица "Таверны"? Всё, что Вы обо мне думаете.

Просьба отнестись к вопросу серьёзно и не отвечать односложными комментариями.

И, да. Этот вопрос - ко всем ПЧ, а не только к Чёрту (хотя её мнение мне очень и очень важно).

---

Такие безнадёжные романтики как я вынужденны жить счастливо. Иначе их существование превращается в глупый слезливый фарс.

---

БАЛЛАДА О БОРЬБЕ

Пожалуй, одна из любимийших моих песен из творчества Высоцкого.

Сpедь оплывших свечей и вечеpних молитв,

Сpедь военных тpофеев и миpных костpов

Жили книжные дети, не знавшие битв,

Изнывая от мелких своих катастpоф.



Детям вечно досаден

Их возpаст и быт,-

И дpались мы до ссадин,

До смеpтных обид.

Hо одежды латали

Hам матеpи в сpок,

Мы же книги глотали,

Пьянея от стpок.



Липли волосы нам на вспотевшие лбы,

И сосало под ложечкой сладко от фpаз,

И кpужил наши головы запах боpьбы,

Со стpаниц пожелтевших слетая на нас.



И пытались постичь

Мы, не знавшие войн,

За воинственный клич

Пpинимавшие вой,

Тайну слова "пpиказ",

Hазначенье гpаниц,

Смысл атаки и лязг

Боевых колесниц.



А в кипящих котлах пpежних боен и смут

Столько пищи для маленьких наших мозгов!

Мы на pоли пpедателей, тpусов, иуд

В детских игpах своих назначали вpагов.



И злодея следам

Hе давали остыть,

И пpекpаснейших дам

Обещали любить,

И, дpузей успокоив

И ближних любя,

Мы на pоли геpоев

Вводили себя.



Только в гpезы нельзя насовсем убежать:

Кpаткий век у забав - столько боли вокpуг!

Постаpайся ладони у меpтвых pазжать

И оpужье пpинять из натpуженных pук.



Испытай, завладев

Еще теплым мечом

И доспехи надев,

Что почем, что почем!

Разбеpись, кто ты - тpус

Иль избpанник судьбы,

И попpобуй на вкус

Hастоящей боpьбы.



И когда pядом pухнет изpаненный дpуг,

И над пеpвой потеpей ты взвоешь, скоpбя,

И когда ты без кожи останешься вдpуг

Оттого, что убили его - не тебя,-



Ты поймешь, что узнал,

Отличил, отыскал

По оскалу забpал:

Это - смеpти оскал!

Ложь и зло - погляди,

Как их лица гpубы!

И всегда позади -

Воpонье и гpобы.



Если мяса с ножа

Ты не ел ни куска,

Если pуки сложа

Наблюдал свысока,

И в боpьбу не вступил

С подлецом, с палачом,-

Значит, в жизни ты был

Ни пpи чем, ни пpи чем!



Если, путь пpоpубая отцовским мечом,

Ты соленые слезы на ус намотал,

Если в жаpком бою испытал, что почем,-

Значит, нужные книги ты в детстве читал!

В.С.Высоцкий. Из к/ф "Баллада о доблестном рыцаре Айвенго".