ессонница. Гомер. Тугие паруса.
Я список кораблей прочел до середины...


    Когда мне приходится много ездить по городу, я предпочитаю плеер заменять книгой. Слушать музыку в метро не очень удобно (хотя читать - не очень полезно), да и повторение одних и тех же, пускай любимых, песен, не несёт новой информации; разве что служит фоном для своих мыслей.
    Книги - другое дело.
    На этот раз у меня в сумке лежит томик Олди: "Одиссей, сын Лаэрта". Правда, поговорить я хочу не совсем о нём - о нём буду говорить позже, когда дочитаю, и наверняка скажу немало добрых слов, потому что Олди умеют писать "толстые, интересные, скучные книги" (я даже пожалела что не взяла омнибус, в котором и вторая часть "ахейского" цикла; "Героя..." пришлось докупать отдельно).
    О другом. Знаете, читая, поняла одну вещь, которая приходила ко мне и раньше. Я так как Олди... не могу - смогу. Не завтра и не через неделю, возможно даже и не через десять лет, но всё же научусь писать...
    Наверное, нет, не так. Не так, как они - по-своему. Просто моё "по-своему" очень похоже на их - видимо, именно это когда-то меня и зацепило. Зацепило настолько, что за те два-три года, что читаю их, собрала порядка двадцати томов.
    Как Пратчетт, Угрюмовы, Сент-Экзюпери (кто у нас ещё с ярким языком?!) - не смогу. Как ещё несколько дюжин замечательных писателей - тоже. А по-своему-похожему-на-Олди смогу. Потому что работаю. Потому что выгрызаю "свою колею", не поддаваясь на моду. Я не стала писать фанфики, громыкоиды, вампирские лавбургеры, школы магии, попаданцев и сталкеров. За всеми внешними шуточками я серьёзно отношусь к тому, что делаю. Поскольку, по большому счёту, творчество - чуть ли не единственный вид деятельности, который мне по-настоящему интересен. Поэтому "Рано или поздно, так или иначе" (простите, сэр Фрай - вы слишком хорошо писали раньше, чтобы я читала вас-сегодняшнего) я... нет, не стану писателем, этот этап уже пройден (спасибо всё тем же Олди - они правы, что признание накладывает ответственность). Издаваться буду, вот что. Прогрызусь. Там, где не хватит таланта (а он есть, этот хрупкий и не пойми как работающий механизм придумывания), доберу ремеслом. Научусь. Как уже научилась за те лет шесть, что пишу.
    Я не тороплюсь. Я работаю над своим мастерством, я набираюсь опыта, я изучаю жизнь; в конце концов, воюю с тем, чего мне не дано - с отсутствием воображения - и, кажется, впервые начинаю выигрывать. Мне некуда спешить, потому что я знаю: когда придёт время, всё встанет на свои места. И роман (вот так, безо всяких шутливых обозначений) свой напишу, и на серьёзные темы буду говорить, ни на кого не оборачиваясь, и буду идти своим путём.
    А пока просто работаю. И мне это нравится.