То ли я нынче не в ладаха с людьми, то ли они - со мной.
Почему-то последние дни окружающие упорно пытаются мне доказать, что я всё делаю не так. Не так живу, не так пишу, не так думаю... за кошкой, и то не так слежу. Да ещё с такими эмоциями и такой экспрессией, что я рефлексно врубаю самый хиленький защитный механизм - "сам дурак!". Дорогое мироздание, может хватит? У меня и так осталось одно-единственное желание: забиться в дальний угол и что б меня там не трогали. Вообще никто.
Устала всем доказывать, что моя точка зрения имеет право на существование. Я же не грызу глотки, уверяя, что она единственно верная. Даже просто то, что верная! Так почему все всё знают лучше меня?
Ни желания, ни сил. Ни на что ровным счётом.
А может действительно послушаться, хотя бы касаемо дел литературных? Ну не получается у меня, плохо пишу - так и бросить это дело к чертям. Не стоит оно таких нервов. Когда ты душу наизнанку выворачиваешь, практически моральным эксгибиоционизмом занимаешься - а тебе в ответ "Вы, профессор... что-то нескладное придумали!". И в обоснуй носом тыкают.
Вообще, к чертям. На читателя не угодишь. Семь лет на это потратила - стоит ли дальше тратить?
А кактус мой всё-таки сдох. Не уследила. Надо завтра выкинуть. Жалко зверёныша, но я же сто раз говорила, что мне нельзя доверять ничего живое.