Иногда эгоистично хочется, чтобы за тобой бегала маленькая-маленькая, но всё же толпа читателей и, преданно заглядывая в глаза, спрашивала "А когда будет продолжение?".
    Потом приходит внутренний редактор, даёт затрещину рефлексирующему внутреннему автору и напоминает, что за толпами почитателей и "Аффтар, проду!" надо было идти в фанфикшен. Внутренний автор испуганно кривится от такой перспективы, устыжается, но рефлексировать не перестаёт.
    Зато хоть как-то начинает работать.
    А внутреннему читателю по барабану, он обдумывает пятнадцатую идею за три дня.
    Пишу своих психов, рефлексирую. С фидбеком конечно лучше, нежели без оного, но ремесло-то набирать надо. Потому что состояние "Хр-р-р, опять у тебя ни черта не получается!" засело в печёнках и вылезать оттуда не спешит.
    Я не умею писать. Вот абсолютно. Художественная ценность у всего этого графоманства - на уровне плинтуса и не поднимается. Доктор, может всё-таки в морг?