Как я и обещала Чёртику - махровое romance. Жанр не совсем мой, так что сами понимаете...
Когда-то, давным давно, я писала о некоторых правилах, которых стараюсь придерживаться в своём "творчестве" И был там пункт: "не писать о том, чего не знаешь". Так как мой печальный пятидневный опыт в этой области вряд ли можно назвать нормальным знанием, жанр romance является для меня отступлением от правил. Так что не судите строго.
Шаг вперёд. Выпад. Возвращение в исходную позицию. Шаг. Выпад. Возвращение. Шаг…
-Тренируемся?
Кончик шпаги застывает в паре сантиметров от груди Месса. Секундная пауза, и клинок взметается вверх в приветственном жесте. Ещё мгновение и он опускается вниз.
-Как видишь.
Шаг вперёд. Выпад. Возвращение в исходную позицию.
-Хороший клинок. Чья работа?
Молчание. Шаг вперёд. Выпад. Возвращение в исходную позицию.
-Плохое настроение?
Шпага со свистом описывает полукруг и втыкается в землю. Тряхнув головой, я откидываю со лба прилипшую прядь и внимательно смотрю на Месса.
-Отнюдь. Оно у меня просто кошмарное. Ещё вопросы?
Стою, скрестив ладони на эфесе клинка. Ничуть не удивлённый таким ответом, Месс окидывает меня ироничным взглядом и усмехается.
-Только один. Сразимся?
-Хорошо.
Он поднимает с песка второй клинок, раза в полтора длиннее моего, и салютует мне.
Мы стоим друг напротив друга. Никто не торопится начать сражение первым, внимательно всматриваясь в противника. Шаг вперёд. Месс всё так же неподвижен, но его выдают глаза. Их напряжённое выражение плохо сочетается с ехидной полуулыбкой.
Я не выдерживаю первой. Пробный выпад, словно иллюстрация из учебника по фехтованию. Такая же классическая защита. В абсолютной тишине зимнего вечера ещё долго слышен отголосок звона скрестившихся клинков.
И снова две неподвижные фигуры. В глаза мне бьёт закатное солнце. Шаг в бок, ещё один и ещё. Мы движемся по кругу ровно до тех пор, пока не поворачиваемся к солнцу боком. Теперь шансы уравнялись. Почти… На стороне моего противника преимущество в росте и длине клинка, на моей – холодная ярость и безрассудство.
Торопливый шаг вперёд
-Я…
Ещё два.
-…тебя…
Удар сверху.
-…ненавижу!
В самую последнюю секунду клинок Месса взметается вверх, едва успевая отразить мой выпад. Наши шпаги скрещиваются у самого его лица. Схватившись ладонью за ледяную сталь, я продолжаю давить на клинок, словно бы наше сражение было самой настоящей схваткой.
-Айши, успокойся!
Он легко отбрасывает меня и отступает назад. Но мне уже всё равно. Некогда следить за позициями, верностью движений, логичности приёмов. Выпад за выпадом. Без всякого украшения и изящества, свойственного фехтованию. Удар за ударом.
-Айши!
Этот окрик больше похож на хриплый рык. Да, ему это не нравится. Мне, впрочем, тоже.
-Да дьявол тебя побери, что с тобой?!
И вновь мы замерли. Две тёмные фигуры на фоне падающего снега. Наверно, это красиво. Да, мы могли бы быть красивой парой, если бы всё происходящее не было таким ненастоящим. Два живых существа не могут быть иллюстрацией к романтической балладе, написанной полупьяным бардом за две серебряные монетки. Король и простолюдинка. Могущественный маг и неопытная ученица. Нет, это не могло быть правдой. Слишком идеально.
-Ничего страшного, Месс, ничего. Просто я убью тебя за твою ложь.
-Хотя бы объясни, за что именно.
Темно. Я поднимаю лицо в небо. Тяжёлые хлопья оседают на лице, растаяв, стекают по векам чужими слёзами, красят волосы незнакомой мне сединой. Внутри словно оборвалась некая невидимая нить, удерживающая меня в напряжении столько лет, и на душе сразу стало как-то пусто и одиноко.
Повернувшись спиной к противнику, я откидываю шпагу в сторону и молча удаляюсь. Какое-то время слышен лишь скрип снега под моими ногами да шорох плаща.
-Я помогу тебе, Айши. Только объясни, что с тобой происходит.
-Ничего Месс. Не унижайся передо мной, это ни к чему.
-Остановись, пожалуйста.
Что-то в его голосе заставляет меня обернуться. Какая-то странная печаль. Впрочем, что я могу знать о горестях столь древних существ?
-Ну?
Он внимательно смотрит мне в лицо, словно пытаясь прочесть в нём то, о чём я молчу. Странно. У нас с ним почти одинаковые по цвету глаза. Тот тёмно-тёплый оттенок карего, что навевает мысли об уюте и покое. Я раньше этого и не замечала.
-Ты сердишься на меня. За что?
-А ты не знаешь? Не притворяйся.
-Значит, ты так и не простила…
По моим губам пробегает печальная усмешка.
-Ты думаешь, такое возможно простить? За мной много самых разных грехов, но я никогда не была предательницей. Никогда. Ты это понимаешь?
-Я знаю, мне нет прощения, но…
-Не надо. Прощай.
-Айши!
Никогда в голосе Месса не звучало столько власти. Вот только он так и не понял, что мной нельзя командовать. Ещё никому этого не удавалось.
-Стой!
Он злится. Смешно. Ну и что дальше?
-Остановись, или я…
-Что? Оторвёшь мне голову и отдашь на съеденье своему домашнему монстру? Или снова запрёшь в темнице? А, может, отправишь в Акар, что бы меня там опять убили?
Он молча сгрёб меня в охапку и поднял в воздух.
-Ну прости меня, пожалуйста. Я сделаю всё, что ты хочешь, только прости.
-Тебе самому не противно? Так унижаться перед какой-то наёмницей. Я думала, что у тебя хватит гордость не делать этого.
Почему-то очень тяжело говорить. В голову лезут какие-то странные мысли, совсем не совпадающие с моими намерениями. Да и его ладони на моей талии так мешают сосредоточиться…
Тишина. Мы молча смотрим друг другу в глаза, словно впервые встретились взглядами. Да. Быть может, в другой ситуации, при других обстоятельствах. Но что гадать. Что есть, то есть.
-Отпусти меня. Завтра я уеду и всё закончится.
-Хорошо.
Голос Месса вновь бесстрастен, словно и не было последнего часа. Встав на колено, он опускает меня на землю. Но объятий не размыкает. Я чувствую, что нам обоим хочется продлить это мгновение.
-Мы ведь действительно должны расстаться?
Молчание.
-Ответь мне!
Он печально улыбается.
-Ответь!
-А что ты хочешь от меня услышать? Ты должна ответить сама.
-Но…
-Тише… Сегодня хорошая ночь, а завтра наступит только завтра.
Нежное прикосновение незнакомых губ. Поцелуй, первый и последний. Не думать ни о чём. Просто поверить, хотя бы раз в жизни.
Шаг назад. Один, ещё один. Развернуться и побежать прочь. Не видеть, как холодные снежинки опускаются на серебристые волосы столь странного существа, оказавшегося больше, чем другом.
-Айши, останься.
-Прости. Нет.