Иду вперёд, смотря обратно,
Пишу стихи, не зная слов,
Но возвращаюсь вновь и вновь-
Обидно, стыдно, непонятно.
Пройдя сто тысяч миль на запад,
Я возвращаюсь на восток.
И дум бессмысленный поток,
И нет надежды даже на пат.
Стою на месте, как Голем,
Убитая священным словом.
И не хочу бежать за новым,
И не хочу писать без тем!
Молчать бессмысленно порой,
А говорить – ещё опасней,
Но побоясь таких напастей,
Но справишься с самим собой.
Так что же делать мне тогда?
Куда идти, зачем стараться?
И стоит ли вообще пытаться
Мне поменять всё навсегда?