Я не волшебник, я - сказочник.
Ночь ещё не полностью накрыла город. Небо, успевшее утаить от монохромной темноты часть своего цвета, казалось невозможно далёким. И тусклая луна пока неохотно дарила свой болезненно-жёлтый свет земле.

Она шла по пустынной улице, устремив свой взор на низкий бледный диск. На её губах играла странная улыбка – в ней смешалось понимание, печаль и тишина. Спокойствие. Такая улыбка бывает у тех, кто обжёгся об этот мир. Но давно, невообразимо давно…

Ночь забрала у её фигуры яркие цвета, оставив лишь сотканную из всех оттенков серого тень. Бесшумную, неторопливо скользящую по безлюдным улицам. Одну из немногих этим холодным зимним вечером…

Невысокая ограда у самой воды показалась ей лучшим местом на свете. Чёрная в неверном звёздном свете рябь воды, холодная даже на вид, зачаровала её. Она казалась себе такой же древней и бесконечной. Их существование было всегда, даже тогда, когда некому было следить за временем. Когда времени не было. Но и в те времена она уже сидела у кромки чёрной воды и чуть печально улыбалась, глядя на окружающий мир. Он менялся, порой более причудливо, чем это можно было представить, но она оставалась неизменной. Вокруг неё не осталось времени.

И лишь одна спутница был у неё в этом бесконечно долгом пути – непонятная полузабытая мелодия. Чуть хрипловатый голос с сильным французским акцентом и текст, который она никак не могла уловить. Её разум всегда цеплялся лишь за одну строчку, которая заставляла её чуть вздрогнуть от столь точного совпадения…



“Where time is dying for you,

mon petit...”