Я не волшебник, я - сказочник.
исать, собственно говоря, не о чем и незачем. Всё, как всегда, написано до нас:О. Ладыженский
Баллада судьбы
Я не знаю, какая строка обернется последней,
На каком из аккордов ударит слепая коса,
Это вы – короли; я – наследник, а, может, посредник,
Я – усталое эхо в горах. Это вы – голоса.
Перекрестки дорог – узловатые пальцы старухи,
Я не знаю, какой из шагов отзовется бедой,
Это вы – горсть воды; я – лишь руки, дрожащие руки,
И ладони горят, обожженные этой водой.
У какого колодца дадут леденящей отравы,
Мне узнать не дано, и глоток будет сладок и чист,
Это вы – соль земли; я – лишь травы, душистые травы,
Вы – мишень и стрела, я – внезапно раздавшийся свист.
От угрюмых Карпат до младенчески-сонной Равенны
Жизнь рассыпалась под ноги звоном веселых монет,
Вы – горячая кровь; я - ножом отворенные вены,
Вы – июльское солнце, я – солнечный зайчик в окне.
День котомкой висит за спиной, обещая усталость,
Ночь укроет колючим плащом, обещая покой,
Это вы – исполины; я – малость, ничтожная малость,
Это вы – гладь реки; я – вечерний туман над рекой.
Но когда завершу, упаду, отойду в бездорожье,
Замолчу, допишу, уроню, откажусь от всего,
Вас – великих! Могучих! – охватит болезненной дрожью:
Это он, это мы, и какие же мы без него …
Нет, не хандрю. Отнюдь. Просто в перерывах между зубрением билетов взялась подтягивать творческие "хвосты". Конкретное - цифровать и дописывать начатую чуть ли не в ноябре повесть. Из текста и взялось это настроение.
А именно этот стих выбран потому, что из него у повести будет эпиграф. Один из.
Странная получается история. Хорошо хоть, не такая грустная, как планировалось. За что спасибо всё тем же Олдям: вовремя мне попалась "Иже с ними", где есть другое, более простое, но от того не менее хорошее стихотворение:
Глас вопиющего
А вообще-то их там два, схожих по тематике.
Крик души
Вот так вот и решаются творческие вопросы. По чужим книгам.