Я не волшебник, я - сказочник.
Пребываю в минорном настроении. Усталость берёт своё.
Образ:
Есть люди, в венах которых течёт осень. Недружелюбная, кусачая, отражающаяся в глазах первой цепкой изморозью. Они не-приятны и не-добры; даже в их спокойствии не размеренный сон вечнозелёных деревьев, а жухлая смерть однолетней травы.
У них бледные лица и холодные руки; этот холод не похож на глубокие морозы спокойной зимы, но впивается в невинную плоть настойчивой коркой льда на свинцово-грязных лужах. Они – не снег, чистый и вечный. Они – косой ливень, упрямо бьющий по плечам, способный забраться под самые тёплые одежды.
Они равнодушны и циничны. Их суждения тяжеловесны и вязки, как размокшая под ногами голая земля, и угловаты, как смёрзшаяся глина. В них нет порядка и логики, и в них нет жалости – осень сметает всё на своём пути, не разбирая правых и виноватых.
Они предают – так тёплая октябрьская ночь сменяется стылым ноябрьским рассветом. Они врут в глаза, обещая первый снег, но принося лишь извечные кусачие дожди. Им никто не нужен, но они воруют у всех; устраиваются между летом и зимой, чтобы собрать плоды первого и не оставить ничего второй.
Они отталкивают.
Но.
Но если пробраться к этим людям под кожу, есть потечь по их венам вместе с осенью, то за гнилью и раскисшей землёй ты найдёшь иное. Не тишину, не размеренность и не тепло. Не бешеный всплеск весны. Но надёжность ветра, заставляющего искать дом.
Образ:
Есть люди, в венах которых течёт осень. Недружелюбная, кусачая, отражающаяся в глазах первой цепкой изморозью. Они не-приятны и не-добры; даже в их спокойствии не размеренный сон вечнозелёных деревьев, а жухлая смерть однолетней травы.
У них бледные лица и холодные руки; этот холод не похож на глубокие морозы спокойной зимы, но впивается в невинную плоть настойчивой коркой льда на свинцово-грязных лужах. Они – не снег, чистый и вечный. Они – косой ливень, упрямо бьющий по плечам, способный забраться под самые тёплые одежды.
Они равнодушны и циничны. Их суждения тяжеловесны и вязки, как размокшая под ногами голая земля, и угловаты, как смёрзшаяся глина. В них нет порядка и логики, и в них нет жалости – осень сметает всё на своём пути, не разбирая правых и виноватых.
Они предают – так тёплая октябрьская ночь сменяется стылым ноябрьским рассветом. Они врут в глаза, обещая первый снег, но принося лишь извечные кусачие дожди. Им никто не нужен, но они воруют у всех; устраиваются между летом и зимой, чтобы собрать плоды первого и не оставить ничего второй.
Они отталкивают.
Но.
Но если пробраться к этим людям под кожу, есть потечь по их венам вместе с осенью, то за гнилью и раскисшей землёй ты найдёшь иное. Не тишину, не размеренность и не тепло. Не бешеный всплеск весны. Но надёжность ветра, заставляющего искать дом.
Вопрос: Понравился образ?
| 1. Да! | 7 | (100%) | |
| 2. Нет :( | 0 | (0%) | |
| Всего: | 7 | ||