Я не волшебник, я - сказочник.
Образ: старое книгохранилище, высокие полки до потолков, арки проходов и древний том на дубовом столе.
…Это даже трудно было назвать библиотекой. Слишком много здесь было книг и слишком мало людей. Собственно говоря, людей здесь вообще не было. Так, кто-то отдалённо похожий. И всё равно, даже нас не хватало, что бы придать этим древним стенам хоть немного обжитой вид.
Я нашёл его почти в центре хранилища, у старой, изъеденной временем и жуками полки. Он один за одним доставал тома в потёртых кожаных переплётах и, открывая на последней странице, сверял с книгой, лежащей на низком дубовом столике. Порой что-то поправлял – благо перо было на том же столике, порой – оставлял как есть. Один раз он резко захлопнул том и каким-то не свойственным ему небрежным движением запихнул его на место.
Мне всегда нравилось смотреть, как он работает. Это было чем-то вроде нашего общего секрета – никому не нужной тайны на двоих. Вообще говоря, я не должен был приходить сюда, просто мне хотелось. Вообще говоря, он не должен был пускать меня сюда, но ему было скучно. С его молчаливого одобрения я остался – помогал с книгами, протирал от пыли переплёты, вычищал высокие полки и смотрел, как он работает. Вполне приятная разновидность бесконечности.
Почувствовав мой взгляд, он обернулся. По тонким губам скользнула тень усмешки.
- Закончил?
- Да.
- Тогда ты свободен.
- Знаю. – Я отошёл к узкому окну, выводящему в слепую ночь.
Повисла тишина, такая же невесомая, как и пыль на хрупких страницах. Он вновь вернулся к своим книгам, и теперь перо в длинных бледных пальцах мелькало ещё быстрее.
- И что ты пишешь сегодня?
Он никогда не отвечает на этот вопрос. Даже не оборачивается. Обычно.
- Историю.
- Какую? – Я весь собрался, жадно впитывая его слова.
- Не какую, а чью. Отойди от окна – простудишься.
- Ну, тогда чью?! – Я не стал с ним спорить – всё равно бесполезно.
- Твою.
- Мою? А почитать дашь?
- Нет. – Он как-то странно улыбнулся и посмотрел мне в глаза.
- Почему?!
- Потому что у неё уже есть конец.
…Это даже трудно было назвать библиотекой. Слишком много здесь было книг и слишком мало людей. Собственно говоря, людей здесь вообще не было. Так, кто-то отдалённо похожий. И всё равно, даже нас не хватало, что бы придать этим древним стенам хоть немного обжитой вид.
Я нашёл его почти в центре хранилища, у старой, изъеденной временем и жуками полки. Он один за одним доставал тома в потёртых кожаных переплётах и, открывая на последней странице, сверял с книгой, лежащей на низком дубовом столике. Порой что-то поправлял – благо перо было на том же столике, порой – оставлял как есть. Один раз он резко захлопнул том и каким-то не свойственным ему небрежным движением запихнул его на место.
Мне всегда нравилось смотреть, как он работает. Это было чем-то вроде нашего общего секрета – никому не нужной тайны на двоих. Вообще говоря, я не должен был приходить сюда, просто мне хотелось. Вообще говоря, он не должен был пускать меня сюда, но ему было скучно. С его молчаливого одобрения я остался – помогал с книгами, протирал от пыли переплёты, вычищал высокие полки и смотрел, как он работает. Вполне приятная разновидность бесконечности.
Почувствовав мой взгляд, он обернулся. По тонким губам скользнула тень усмешки.
- Закончил?
- Да.
- Тогда ты свободен.
- Знаю. – Я отошёл к узкому окну, выводящему в слепую ночь.
Повисла тишина, такая же невесомая, как и пыль на хрупких страницах. Он вновь вернулся к своим книгам, и теперь перо в длинных бледных пальцах мелькало ещё быстрее.
- И что ты пишешь сегодня?
Он никогда не отвечает на этот вопрос. Даже не оборачивается. Обычно.
- Историю.
- Какую? – Я весь собрался, жадно впитывая его слова.
- Не какую, а чью. Отойди от окна – простудишься.
- Ну, тогда чью?! – Я не стал с ним спорить – всё равно бесполезно.
- Твою.
- Мою? А почитать дашь?
- Нет. – Он как-то странно улыбнулся и посмотрел мне в глаза.
- Почему?!
- Потому что у неё уже есть конец.
Дальше, дальше!
Дон М.А.Гарибальди *шепотом* не надо дальше, самое нужное время для точки) Остальное - уже их история!